Ville proprette

Un nouveau poème ottavien, somewhat tongue-in-cheek!


Ottawa, ville propre.
Ville proprette
Ville coquette
Ville correcte.

Tu as enfoui tes secrets
sous ta rectitude politique.

Ville politiquement correcte.

Ta Commission a pour mission
  de redorer ton image
quitte à réinventer ton histoire.

Ottawa, ville propre.

Tu balaies ta poussière
  et tes ordures
  et tes saletés
sous ton tapis de verdure.

Mise à nue

Quelques petits poèmes, qui pourraient faire partie d'une plus grande collection, que j'ai écrits en mars et que je n'avais pas encore publiés. Je pensais continuer dans cette veine, mais je me suis arrêtée, distraite par mes autres activités. J'y reviendrai peut-être un jour. 


Une porte     se referme     sur elle
un long corridor    l'attend
elle sourit         devant un tel cliché
flagrant délit de fuite
   son esprit s'évade
et cherche refuge       derrière des faux-semblants
créés par l'imaginaire collectif
Tout       pour ne pas faire face    
    aux vérités qui s'accumulent derrière sa porte.

***

Tendre la main
  la retirer
se surprendre à trembler
  Ne pas oser
et craindre
  de se voir
   complètement dénudée
Miroir aveugle
  qui ne reflète que l'âme.

***

Nue devant elle-même
   elle doit s'avouer
imparfaite

***

Moment savoureux       où il ne reste plus rien
rien que les os
et la peau
et le souffle

et quelque chose      d'insaisissable.

l'âme
l'esprit

anima      animus
Animal.

***

Mise à nue
devant soi-même
le mensonge        est inutile
C'est le moment de vérité.

Quand le souffle me manque...

Quand l'inspiration ne vient pas, il faut écrire. Voici dont mon premier délire depuis trop longtemps. Espérons qu'il en débloque des meilleurs. J'ai la tête qui tourne et qui flotte et qui explose en mille petits morceaux qui à leur tour tournent et flottent et m'étourdissent.  Et les mots      les mots    ne viennent plus aussi facilement.  C'est toujours les mêmes thèmes les mêmes clichés qui se répètent  remâchés     répétés réduits à leur plus simple valeur.  J'ai déposé ma plume pendant si longtemps que l'encre s'est asséchée dans l'encrier poussiéreux.  Et mon imagination s'est enfuie   affamée   assoiffée par le désert de mon esprit dénudé trop longtemps ignoré distrait par d'autres occupations  banalité d'une vie occupée.  Me revoici donc à écrire sur l'écriture  rien de plus facile à écrire sur la panne d'inspiration  sur l'essoufflement créatif encore plus facile.  Quand je veux parler du manque de mots les mots ne manquent pas.  Et je me trouve à répéter les mêmes thèmes à ressasser les mêmes idées à remuer les mêmes clichés toujours les mêmes paroles qui s'enchainent et se déchainent et font tempête dans ma tête qui s'entête à recommencer.  Mais pour changer de thème? Pour changer la chaine? Les idées sont là, mais les mots ne veulent pas s'enchainer. Ne coulent plus de source. Et l'enchaînement devient forcé. Et je m'enfarge dans la chaine que je me suis créée. Et qui m'alourdit. Les phrases deviennent lourdes pesantes me tirent vers le fond du fond et j'ai peine à respirer.  J'étouffe  l'air est vicié   par des métaphores forcées et des images boiteuses.  L'air se fait rare. Je respire à peine. Et j'ai la tête qui tourne et qui flotte et qui va exploser en un millier d'idées sous-développées.  

A Video!

I came upon this, and thought I'd share. My performance of Bi at VerseFest2011.
Bon visionnement!

http://www.youtube.com/watch?v=AQxJ9bV9RTI

Don't call me French

Don't call me French.
Ne me traite surtout pas d'anglaise.

I am both
Or neither
All at once.

Je suis une bâtarde    métissée
Two-tongued.
Tongue-tied in more than one tongue.

Le langage m'est parfois difficile
et je trébuche
Twisting my tongue around words that have a strange taste
And trying to fit into one single definition.

Mais c'est impossible
Parce que je ne suis ni l'une
Ni l'autre.
Somewhere in between
On the edge of speech

Au bord d'un précipice langagier

Riddled with rules I'm not quite familiar with
Serti de pièges que je me force à éviter.

Don't sound too French.
Éviter les anglicismes.
Don't let them hear my             hesitations.
Qu'ils ne me prennent pas pour une assimilée.

me fondre dans la masse majoritaire
sans y perdre mon âme

Caméléon aux couleurs fanées  
fatiguée de ne jamais fitter
Trying so hard to fit into the wrong hole
Round peg?
Tête carrée?

Holes like scars

Tiens tiens... Yet another poem that I wrote a while ago, without publishing. Short and sweet, for your reading pleasure (I hope).


There are holes in my city
Big gaping holes
     in my city's history
Like scars.

There are parts missing
   in my city's history
And no one can remember
     what used to be there.

A history of violence

Well, it's been a while. I've written a few beginnings of poems, but nothing I was particularly happy about. Not enough to post here, at least. 
Here's a new one. It could use some work, but I like where it's going, and I figured it was time I posted a new poem!


My city has a history of violence
And my city was born out of fear
   fear of invasion
       of attacks
So they built a canal
hoping this would keep them safe.
But from the canal there grew a new town
A shanty town of rough Irishmen
A Lowertown of brothels and taverns
An Uppertown of merchants and Protestants
And in this little town of Colonel By's
the riots
the drinking
the fires
Made it the most dangerous little town in North America
Lock your doors
Don't speak out
The Shiners are coming
And they're angry
And they're drunk
And they're looking for a fight.