Glasses

Nothing to do with my city, this poem is more tongue-in-cheek... but that doesn't make it less true!


I like glasses

Well, I like other people's glasses. I tend not to think about my own.

But I like glasses.
Reading glasses, especially.

I like the way people put them on
                        take them off
           put them back on
              and then push them down their nose.
I like to watch people
       playing with their glasses
   folding them     opening them
           almost without noticing them.
I like the sound they make
    the click click clicking
         of plastic against plastic
    the tick tick ticking
          of metal against metal.
I like to see the sheepish look
     that appears on someone's face
            when they put their glasses on to read the fine print.
I like the way glasses
                           change a face.
I like to watch someone
        push their glasses on top of their head
                         and then look for them frantically.
I like to see someone
         neatly folding their glasses
                  and putting them back in their case.
I like the nervous gestures
                                  some people make
                putting their glasses down
            picking them up again
                  opening and closing their arms
                               click click tick
        biting their ends pensively
              putting them back on
                  up and down the nose they go
         then up onto the head
                                    holding the hair in place.

And the smiles
   And the looks
       And the comments and excuses

"I'm getting old"
"My eyes aren't what they used to be"
..........

I like glasses.

I like the stories they uncover
  and the faces they transform.

Clochers

J'écris ceci, en étant très consciente que moi non plus, je n'y vais pas, sous les clochers. Et que, aussi triste que ça puisse être de voir ces églises dépérir, je n'ai pas de solution à proposer. 

Y a des clochers dans mon village
dans mon village devenu ville
  y a des clochers.

Clochers d'église qui racontent
   toute une histoire
Clochers d'églises
   rivales
Clochers d'églises
   qui   à une époque    plus ou moins lointaine
débordaient
   des congrégations    rivales   d'origines variées     de croyances divergentes

Dans mon village
  pas encore ville
il y avait
   assez de croyants     pour remplir toutes ces églises
      pour reconnaître tous ces clochers.

Mais mon village
   devenu ville
  a perdu ses croyants
     ou ses croyants se sont perdus
  et ont perdu de vue     tous ces clochers.

Dans mon village devenu ville
   les clochers dépérissent
      et perdent de leur éclat.
Les églises ferment
   ou changent de main
accueillent
   de nouvelles congrégations     venues d'ailleurs
ou deviennent des centres    communautaires    désacralisés.

Dans mon village
     devenu ville
y a des clochers    qui me rappellent
     que les temps ont changé.

Ma maison

Un poème que j'ai écrit il y a quelques mois déjà, mais que, je ne sais pas trop pourquoi, je n'ai pas publié. Je l'ai écrit pour la maison centenaire dans laquelle j'avais un appartement à l'époque. Je l'ai quittée depuis, mais elle m'habite encore, parfois. 


Ma maison brinquebalante
Ma maison ménopausée
  aux bouffées de chaleur
  et aux périodes de grand froid
Ma maison aux courants d'air
   et au ruisseau qui coule
      sous tes fondations
Ma maison centenaire
   qui en a vécu, des histoires
   qui en a vu, des vertes et des pas mûres
Tes murs épais ont caché des hors-la-loi
Tes grandes fenêtres ont défendu des voleurs
Tes propriétaires ont fui la loi
      pour se cacher dans le sud
        ou mourir d'une overdose.
Ma vieille maison
  aux sautes d'humeur
Quelles autres histoires se cachent sous ton toit?
Ouvre-moi la porte
  confie-moi tes secrets.